白霁寒把那张写着“她那边也是春天”的字条收进铁盒之后，坐在阳台上发了很久的呆。暮色从远处一寸一寸地收拢，她把那盆多肉放在膝盖上，看着两根细绳在风里轻轻晃着，像两枚正在被拉近的回应。她把那根深蓝色的细绳也解了下来，在手里握了一会儿，又重新系了回去，在同一个位置，用同一个结法。她没有换掉那根浅绿色的——两根绳子各自留在原来的位置上，像两封来自不同地址的信被同时插进了同一个收件箱。她不知道自己为什么会做这个动作，但系完之后她觉得那根深蓝色的绳子好像比之前更贴合花盆边沿了，像是重新被确认过一遍的位置。

那天晚上白霁寒入睡之前，把笔记本里那行“信”字又看了一遍。那行字在台灯光下微微泛着墨色的暖光，边缘的墨迹已经干透了，像一句正在被反复确认的句子，已经落定了很久。她合上笔记本，没有放回书架，把它放在了枕边。

第二天早上白霁寒醒来的时候，枕边的笔记本封面多了一张字条。很小，像从笔记本上撕下来的，对折了一次。她坐起来展开，上面只有一行字，笔迹和之前那些字条不一样，更轻更细，像用极细的笔写的，收笔处微微上扬：“那个地址，你去过吗？”

白霁寒看了很久。她还没有去过那个地址，甚至没有查过它属于哪个城市。她只是把它抄在了笔记本上，画了一条线，写了一个“信”字，加了一句“你收到我的信了吗”，又加了一句“我这边的春天已经深了”。但她在心里去过那个地址很多次了，在每一个她翻开笔记本、看到那行字的时候，在每一个她把那行地址念出声来的时候，她都在从一条尚不确定的路径上反复靠近它，只是她自己还没有意识到。

那天下午白霁寒坐在书桌前，把笔记本翻到最后一页，看着那行地址。她仍然没有查它，但她开始想象那是一个什么样的地方。她想，那里大概也有一扇窗，窗外可能也有一棵树，树下的风也会把它的叶片吹得轻轻摇晃。她不知道那扇窗现在是开着的还是关着的，但她开始觉得，那个地址不只是几个字，是一扇可以被推开的东西。

傍晚的时候白霁寒站在信箱前，手里拿着一个牛皮纸信封。信封上写着她抄下来的那个地址，收件人处没有名字，只写了一行字：“给在春天回信的人。”她把信封放进了信箱里，没有贴邮票。第二天早上她去看的时候，信封已经不在了，像被风带走了，又像是被某条她看不见的手接住了。白霁寒站在信箱前没有走，她没有放第二封信，只是把信箱门合上，关上，像在等一个回音从远处被递回来。